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CABURÉ: Búho de América
Se dice que a su voz acuden todos los pájaros de la floresta entre los que elige su víctima.
Primitivo Oliva
CON ESTA POBRE RABIA...
Organismos, periódicos…,
el aire
de las cafeterías y jardines,
hablan de crisis, deuda…
Las palabras
no siempre tasan bien la magnitud
hecha de angustia al clausurarse puertas
sean de un piso, empresa o ilusión.
Ilusión, senda abierta donde el joven
corazón estampa huellas de sueños…
Siento rabia por ti: juventud hecha
a remolcar grilletes paternales,
juventud con el ancla –su presente–
en bahías con aguas cenagosas
porque la sociedad donde se asientan
arroja en ellas toda la inmundicia
que la mente y vísceras de tantos
individuos vomitan con la aurora.
Siento rabia por ti: juventud mustia,
barcas para el naufragio, entre la calma
que el huracán falsea con su ojo
de guiños y actitudes mentirosas,
y la furia letal envuelta en sombra
de finanzas, política y dispendio.
Juventud que persiste adolescente,
juntando tedio, canas y alopecia
sin explorar la opción de ser adultos,
pues los poderes les han cortado alas
y restringido el sueño de intentarlo.
Juventud con el pecho adoleciente
quizá porque el amor ha abierto surco
para sembrar un germen de ternura,
pero sólo ve sombras, no fulgura
vida en la cual poner un nuevo brote,
ni halla caudal para regar la tierra.
Juventud que se mira los bolsillos
llenos de interrogantes y de sombras
mientras ve como otros los vacían
en cualquier paraíso de la usura.
Siento rabia por ti, por tanto líder
Caburé, con disertar hipnótico,
en esta selva irrespirable; rabia
por poder darte sólo este poema:
papel sin pegatinas holográficas
ni refulgentes zonas, ni una firma
que le aporte valor en los mercados.
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